L’équipe à Juju
Il y a des mercredis où le rugby ressemble à une histoire d’amour parfaitement maîtrisée. Juju, en chef d’orchestre inspiré, a tenu les rênes de son équipe du premier au dernier coup de sifflet. Une partition jouée avec justesse, où la technique faisait toute la différence. En face, le Tarbais et les siens ont couru après le score ou après le ballon, nul ne saura le dire.
Dudu reste fidèle à sa condition d’éternel satellite. Le ballon semble avoir élu domicile dans son pied, et il court, il court… Comme si la ligne d’essai était toujours un horizon à conquérir, une promesse qui recule à mesure qu’il avance.
Les essais se sont construits dans le mouvement, à la faveur de belles passes, avec finalement peu de sautées. Du rugby de liaison, de patience et de précision. Des histoires de mains qui se cherchent et de ballons qui trouvent leur chemin.
Romain, lui, a découvert le synthétique. Au sens propre, en goûtant quelques parcelles de pelouse artificielle, et au figuré, en laissant peut-être un peu de sa superbe sur le terrain.
Même le dernier essai, inscrit dans un ultime élan, n’aura pas suffi. Un essai pour se rapprocher, pour entretenir. Ce soir c’est l’équipe à Juju. On passait à une mobylette et tout s’emballait. Et c’était la fête, les essais défilaient. Il n’y avait jamais une passe de trop, dans l’équipe à Juju.
Car aujourd’hui, la muse de l’ovalie avait bien choisi son camp. Le barde en aurait fait un chant et Bardibulle un aplati de plus.
La bascule se fera sans renverse, il y ara les castors qui courent après, et ceux qui courent tout court. Con se le dise
3 étirements, une accélération de décrassage, une douche salvatrice direction le trou ce soir c’est le Trésor qui régale.
Christophe que l’on appellera Gaston en hommage à son aïeul Gaston Bachelard, le philosophe auteur de La poétique de la rêverie, remplissait ses devoirs d’un soir, accompagné par son padre.
La table avait été mise tôt, le jambon découpé par Jacouille, faute de Chewbacca, et une large belote de comptoir se tint avec le père et le fils. Le Saint-Esprit était avec le barde qui avait la main heureuse. Sans la main, l’esprit n’est rien comme dirait Croucrou.
Le retour d’el Poulpo
Et ce fut la belle surprise du soir. Il revint. Il, c’est le Poulpe, notre céphalopode tant aimé. Pépé le prit sous son aile et conversa, conversa longuement avec lui.
« L’être humain est une ruche d’êtres »
Ceux de Musard arrivèrent. Petit à petit, peu à peu. « L’être humain est une ruche d’êtres » a si justement écrit Gaston, l’aïeul. Et la ruche bourdonnait autour de sa reine devenue roi : Flo. Le cheveu coupé court, il accueillait ses petits : Juju, Alex, Sapiac, Boki, Maxence, Romain, Rémi… Il y avait aussi un peu de l’arrière-garde : JB, Hamilton, Amélie, Tautau, le Prez d’avant…
Carottes et saucisses
Pas de soupe. Non, des carottes râpées nimbées de persil. Le soft l’emportait. La frugalité est un art. Pioupiou accusa le coup puis enfourcha ses crudités. « Sans grattons, la vie n’est rien » soupira-t-il.
Puis, des saucisses, de bonnes saucisses de Morteau (où elles de Morteau) baignant dans des lentilles avec ça et là de minuscules fagots de thym. Quatre morceaux de Morteau par personne. Ni plus ni moins. Titi veillait au grain. Avant de porter à ses lèvres le breuvage de Jean-Phi, Gaston cita son ancêtre : « Qu’est-ce que le vin ? C’est un corps vivant où se tiennent en équilibre les « esprits » les plus divers, les esprits volants et les esprits pondérés, conjonction d’un ciel et d’un terroir. » Puis, il se tourna vers Jean-Phi qui opina du chef.
Hostie soit qui mal y sent!
Les Castors avaient décidément la rigole dans l’âme : une éternelle jeunesse où Tautau aura le cul mouillé, tout comme notre Pinson, pourvu qu’on trouve une canalisation jusqu’à la mythique source de jouvence ! Il y aura peut-être miracle ou facétie d’ange : chez nous, l’eau ne se transforme pas en vin, mais le vin finit invariablement en vinaigre. Au bilan, Fayouze a du goût, certes, mais pas de nez ; quant au camembert, il restera pour lui un hostie en partage
Au son d’Ennio Morricone
Arnaud, notre Prez d’antan, proposa quelques standards d’Ennio Morricone que prolongea Trompette avant d’entonner l’hymne de Rio Bravo, le chant qui accompagnait les braves de fort Alamo vers une mort glorieuse. JB était aux anges.
Gaston attrapa les assiettes promises aux dessert et les les expédia, l’une après l’autre, vers des mains plus ou moins expertes. Et ce fut le temps du fromage, camembert et chèvre, avant de succomber devant un carotte cake. La boucle était bouclée d’une ombellifère l’autre.
Rebelote
Rebelotte au comptoir et fléchettes. Café servi par JB. La vie ordinaire, la belle vie. Et bien sûr, Trompette joua, bercé par des airs de Brassens à la mode jazzy, La chasse aux paillons, aux bois de mon cœur.
« Comme la nuit s’agrandit quand les rêves se fiancent »
La soirée s’éternisa. Flo veilla avec Luigi, le barde, Trompette et son doux acolyte promis à l’orchestre de San Sebastian. Il alternait de petits sommes avec de prompts réveils. De temps à autre, un léger ronflement s’échappait du canapé. La ville était déserte lorsqu’ils sortirent. Pas un chat.
« Comme la nuit s’agrandit quand les rêves se fiancent » se dit Gaston en citant son Bachelard. Et oui, au trou, nos rêves se fiancent. Ce ne sont pas des rêves de grandeur mais des rêves à hauteur d’hommes. Il dormait sans doute lorsque les cinq réfractaires empruntèrent le cours de la Marne pour rejoindre, titubant, leur antre. Tutti va bene murmura-t-il ceint dans les bras de Morphée.